Шёл, выдыхая лето, остатки писем…
нет адресов, конвертов – не в этом дело.
Взгляд уронил случайно и взгляд разбился.
Шарик скатился в реку хрустальный, белый…
Прочерк, дефис, тире – всё равно, что это.
Будешь необъясним и никем не встречен.
Шарик скатился в реку – луна, планета…
В Лету, на глубину – навсегда, навечно.
Верно ли, что и ветры в стекле застынут
деревом изогнувшимся, межпланетным,
время ли белых лун нам поёт чужбина,
тенью ли, тайной, или последним ветром…
Шёл, выдыхая лето туманом, дымом,
всё отпустив туда, под немые волны…
Боль, как и даль, не тает, плывёт пустынно,
белый хрусталь мерцает со дна безмолвно
шёл, выдыхая лето
© Copyright: Мария Махова, 2013
Свидетельство о публикации №113083009403
Свидетельство о публикации №113083009403
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.