Мне этот дом, последний на углу,
Соринкой в глаз старается попасться.
В мешке с иголками отыскивать иглу
Устали тонкие исколотые пальцы.
Жечь письма и мечты в осенний день,
Как дворник жжет листвы помятый ворох.
Осознавать, что превратился в тень,
Что уже кончился и так намокший порох.
Спасаться бегством от несбывчивых идей.
Едва касаясь теплого асфальта,
Нестись туда, где равнодушных нет людей,
Проспектов нет докучливого гвалта.
Идти на свет, вдоль гладких мокрых стен.
Играть в игру "не выплыл - значит выбыл".
Корректный выбор не добавил перемен,
А перемены, может, не даруют выбор.
Простужен голос и заныла грудь,
Но невозможность прожитых мгновений
Не даст закрыть осенней дымкой путь,
Не даст забыть тепло прикосновений.
Поправлю шарф, шагая в полумглу.
И вспомню - красной нити не порваться...
Мне этот дом, последний на углу,
Соринкой в глаз пытается попасться.
Мне этот дом, последний на углу...
© Copyright: Мари Вервольф, 2013
Свидетельство о публикации №113083007988
Свидетельство о публикации №113083007988
Рецензии