Кующий мечи знает толк
В раскаленной стали,
И каплями воска погибшей свечи
Их судьбы играли, как с овцами волк.
Слепые наброски печали
На белом льняном полотне,
Хмелем и солодом краски забытых полей.
В тишине.
Да не в голоде, только души отголоски в истоме,
Моля суету о пощаде,
Прощали, исчезли с глаз долой,
В темноту, Бога ради.
А пух тополей всё мерещится, в клетках тетради
За три девять земель,
Не поместятся флэшбэки в память,
лишь только декабрь как прежде нарядит сосну или ель.
Через тернии к звездам в апрель.
Рвутся светлые головы, -
Горохом об стену,
Пиши, акварель!
Играй свои песни, пока не поздно,
До сих пор моря по колено,
Облака по плечу.
Я молчу, а они исчезают в песочных часах,
словно пленны.
Я за ними. Растаю. В своих небесах.
Как свеча в моей спальне, чтоб родится железным мечом,
На руках кузнеца в наковальне..
30.8.13
Кующий мечи
© Copyright: Мария Неадекватная, 2013
Свидетельство о публикации №113083007425
Свидетельство о публикации №113083007425
Рецензии