На крыльце

Покосилось крыльцо, почернели все доски,
Как под воду, ныряет в юность душа…
Утром рано сижу, беззаботный подросток,
И на нем я разглядываю следы от ножа.

Хорошо на березе видны свежие раны,
Еще не было моды красить крыльцо…
Помню точно,  скоблила тогда доски мама,
Почему – то считала: -  Дома лицо!

При ней рядом всегда , чистота и порядок,
Хотя дел у нее, словно на небе звезд…
Подоила коров, корм несет поросяткам,
Надо завтрак сготовить и лететь на покос.

В нашем доме страда продолжалась все лето,
Размышляю об этой поре иногда…
Как под солнцем палящим прошло мое детство,
Как вершил я когда – то большие стога.

По инерции в  дом я родительский  еду,
И в раздумьях сажусь на ступеньки  крыльца…
Размышляю о том, что в живых больше нету,
К сожалению, ни матери и ни отца.

Долго, долго смотрю я на черные доски:
- Неужели они грань того рубежа?
На котором когда – то  рассматривал полоски,
От широкого, острого , как сабля, ножа.