Жил поэт на свете, музою храним.
Молод был и беден, да и нелюдим.
Хлеб ножом не резал, а любил ломать.
Забывал он даже иногда дышать.
Глянет на травинку и уйдет в себя.
Жил поэт на свете жизнь, как есть любя.
Люди удивлялись: "Странный иль дурак?
Вроде взор осмыслен, не поймешь никак.
Вроде отвечает что то невпопад."
Чудака обидеть был бы каждый рад.
Только вот теплее становилось вдруг,
Будто бы с тобою рядом брат иль друг,
Будто бы ласкает теплая волна.
А что молчаливый, не его вина.
Только на бумаге душу раскрывал:
Матушкой-ведуньей землю называл,
Молчаливой стражей величал он лес.
Жил поэт на свете, а потом исчез.
Повздыхали люди, странно был и нет.
Только без поэта помрачнел вдруг свет.
Так вот и бывает, слышно за версту,
Тот богат, кто ценит в жизни красоту!
Жил поэт на свете
© Copyright: Светлана Корх, 2013
Свидетельство о публикации №113083004906
Свидетельство о публикации №113083004906
Рецензии