Износилась, обветшала,
От хулы устала быль.
Вера в светлое осталась,
Да её застлала пыль.
Где они, творцы Победы?
Кто подставит им плечо?
К нам дрейфующие беды
Заступают на крыльцо.
То – одно, а то-другое,-
Разевает Молох пасть;
И уже лимит героев
Исчерпала наша масть.
Встать с колен никак не можем,
Не спасает баррель – рост;
Гложет нас горгона, гложет,
Низвергая море гроз.
Нам бы выбраться из смога,
У Геракла сил занять;
Замолить грехи у Бога,
У Дамокла меч отнять.
НАМ БЫ
© Copyright: Евгений Аниров, 2013
Свидетельство о публикации №113083003501
Свидетельство о публикации №113083003501
Рецензии