В двадцать пять кто-то премий нахватал,
написал монументальный труд.
А он в шахте (как и в тридцать, в пятьдесят),
его труд прозаичен и груб.
Его друг баранку ГАЗа крутил,
На грунтовке, не в книгах, след.
Всё рулил, не браня дни рутин,
С двадцати – и пока не ослеп.
Кто-то в семь на весь свет знаменит,
его список заслуг всё полней.
А другому не надо наград,
скот пасёт – и доволен вполне.
Кто-то создал, открыл, написал,
Доказал, внёс огромный вклад.
А другой из родного села
Ни ногой, никогда, никуда.
*
На груди руки кротко сложил,
Пятаки поверх потрёпанных век.
Умирал также тихо, как жил,
Заурядный, обычный.. человек.
Заурядный, обычный.. человек
© Copyright: Ник В, 2013
Свидетельство о публикации №113083003074
Свидетельство о публикации №113083003074
Рецензии