Без меня

Укрыть тебя, любимая, спешу
От глаз недобрых,
                от наветов.
И долго, долго
                до рассвета
Тебе письмо короткое пишу.

Луна шагает бодро по избе —
Она сегодня спать со мною ляжет. . .
. . . Пусть кто-нибудь придет
                и тихо скажет —
 Как на чужбине весело
                тебе!


Рецензии