Птица певчая

 - Чья ты, чья ты, девочка? Неприкаянно
Бродишь тут, глаза опустив застенчиво.
 - Ох, летела по небу моя стая, но
Здесь от них отстала я - делать нечего.

 - Ты какого роду, какого племени,
Как тебя назвали твои родители?
 - Не хочу сейчас о прошедшем времени,
Ведь того, как падала, вы не видели.

 - А о ком поёшь таким нежным голосом
И над чьей так звонко смеёшься шуткой?
 - Тем, о ком пою, остаются полосы
Здесь, под самым сердцем. А вам не жутко?

 - А о ком ты пишешь слова горячие,
Для кого слагаешь свои баллады?
 - Те, о ком пишу, они слишком значимы,
Хоть и мне от них ничего не надо.

 - Почему тебя называют солнцем все,
Почему ты даришь свой свет прохожим?
Ты - как сон-трава - тяжело опомниться.
Может быть, мы можем...
 - Нет, мы не можем!

Вы с моей душою едва знакомы-то,
Чтобы с ней задумывать рукопашный.
У меня внутри там такие омуты -
Я ведь утону в них...а вам не страшно?

 - Что ты говоришь? Я ведь зла не ведаю.
Рукопашный? Вздор! Лишь открою двери я
Счастью.
 - А за ним неизменно следует
Плата - от безумия до безверия.