Градиент

Понедельник.
Мой свет дожидается осени.
Я жду, пока работа принесет плоды.
Близкие строят в сердце бункеры и ады.
Настроения были яркими, стали белесыми.
Все вокруг - тени. Ни одного "ты".
Вторник.
Сплел Дахау из бессонной ночи.
Ловцы не спасают, потное одеяло, глоток воды,
Дым в хрусталике, зрачки из слюды
Мои герои полуживые сидят у обочин
Как зверят с руки кормят, делят созвездия и следы.
Среда.
Мятый в улицу кинулся, мятые мысли в помятой башке
Все, больше не вынесу большого города большой суеты.
Ни одного настоящего человека на улице, ни одной ярко-горящей звезды
Это Ташкент или Самарканд? Карта в сумке на ремешке.
Топографический кретинизм как он есть, и, оказывается, боязнь высоты.
Четверг.
В моих часах последняя песчинка августа застыла в балансировке,
Улица пахнет жухлыми листьями, лето mod off, чернеют цветы
Наушники медленно стягивают губ горизонт, спасаюсь от немоты
Становясь оратором, подбирая качественную массовку.
Обретая узнаваемые черты.
Пятница. Суббота. Воскресенье.
Здравствуй, последняя сигарета в пачке, привет, финишная прямая,
План перевыполнен, нет приевшегося чувства вины,
Свободой летней заполнены доверху, ей же немного пьяны.
Здравствуй, входи, садись, осень, любимая, дорогая,
Вот покоя тебе и тоски, от полярных созвездий до кончиков пальцев
моей руки.