Легенда о Магической Плесени

Говорят, что в мире нет ни хороших людей, ни плохих. Есть люди. Например, люди, о которых пойдет речь.
Они встретились - как и многие - случайно. В один абсолютно случайный летний день.
И назвались друзьями.
Они гуляли вместе по людным улицам и безлюдным местам. Прохожим не было никакого до них дела. Они громко смеялись и радовались, что у каждого из них теперь есть Друг.
Еще один Друг.
У каждого человека есть целое множество людей. И каждый из них требует определенную дозу внимания к своей персоне. Всепоглащающего дружеского внимания.
Но есть другой род людей, одиноких и обездруженных. Самых-самых верных.
Друг не то, чтобы чувствовал себя брошенным. Он уважал свободу своего Друга, поэтому не стал тревожить его звонками и внезапными визитами.
И так продолжалось.
Неделю.
Две недели.
Месяц.
Наступила осень. Друг не отчаялся, но ему было грустно гулять одному. Он ходил по их любимым местам. Парки, улицы, заброшенные стройки.
И нашел своего Друга, лежащим на полу.
На лице его была плесень, а вокруг валялись пачки и бутылки, которые оставили после себя Другие Друзья.
И впервые Друг отчаялся. Потому что его Друг теперь никогда-никогда не вернется. Потому что он навсегда потерял частичку своей души в этом безжизненном, уродливом теле. Потому что его Дружбу предали.
Он лег рядом и заплакал. Ведь так или иначе, он чувствовал Друга рядом. Что-то от него оставалось внутри.

Неспроста существует легенда о Магической Плесени. Ее споры случайно попадают в душу вместе с дружбой, она начинает размножаться, когда друзья забывают друг о друге, покрывая собой внутренние органы, кости, мышцы и, наконец, кожу. Обезображенный человек лишается тех последних людей, которые были с ним - ведь безобразие отталкивает, верно? И медленно гниет, пока не останется одна лишь плесень, которая путешествует по миру и оставляет кругом переваренные частички потерянного для всех человека.