Пасмурно. Лето как будто забылось.
С севера ветер принёс ему весть;
Тучами небо его заслонилось,
Будто нет лета, а будто и есть.
Бродит по свету беспечный художник,
Ищет своих вдохновений предмет;
Правит его акварелями дождик,
Светит едва ему пасмурный свет.
Что ж удивляться, что он так невесел,
Что по листам его бродит тоска,
Если щеглы не поют ему песен,
И искры солнца не сыплет река.
Но вот и солнце, и птицы запели,
И наливается золотом злак,
Так же и краски звучны в акварели,
Только с художником что-то не так.
Что-то изъято из страстного сердца
Стало оно холоднее, чем лёд.
А ещё жив. И куда ему деться?
Грустный художник по свету бредёт.
Грустный художник
© Copyright: Борис Илюхин, 2013
Свидетельство о публикации №113082905447
Свидетельство о публикации №113082905447
Рецензии
Замечательно! И, знаете, что поразило и особенно порадовало: я СЛЫШУ его в вашем прочтении! Спасибо, дорогой Борис Семёнович! Обнимаю.
Наталья Коноплёва -Юматова 04.08.2018 08:21 • Заявить о нарушении
Наталья Коноплёва -Юматова 04.08.2018 08:21 • Заявить о нарушении