Из века в век

Мы опять задаемся все тем же вопросом,
И все тот же ответ обретается нами.
Мы опять убегаем из дома без спросу.
Возвращаемся – блудными сыновьями.

Нас баюкает стук материнского сердца
И отцовских ладоней тепло и опора,
И в далекое детство забытая дверца,
И горячность с друзьями давнишнего спора.

Мы не помним – о главном. Не терпим – деталей.
Просто делаем жизнь, наугад – как детишек.
В небо целим ракеты, чтоб там – не летали
Те, кому так мешает тротила излишек.

Но, привыкнув встречать то ракетой, то матом,
Мы тоскуем о людях, что нас бы – любили!
Заверни к нам Христос – был бы каждому братом,
Если б сразу, конечно, Его не убили.

Если б не объявили зловредным агентом,
Не полили презреньем, как слабого духом,
Власть бы не посчитала прямым конкурентом
И в острог не послала к парашам и мухам.

Мы сначала – толкаем: проверка на прочность.
А потом – растекаемся жалости лужей.
Мы мечтаем о замке на дюне песочной,
Где жила бы – принцесса, а мы бы ей – мужем.

И за руку принцессы мы бьемся – до смерти,
Забывая о рядом приткнувшихся – бабах,
Что нас тащат по жизненной круговерти,
Лишь вздыхая под нами на жизни ухабах.

Ну а мы – мы герои семейных преданий,
Победители змеев, посланники свыше.
Мы набиты десятками назиданий
Для любого, согласного слушать и слышать.

Но не слушают дети, а внуки – тем паче,
Им свои синяки ближе дедова счастья.
Да и может ли быть в этом мире – иначе,
Если даже Христа не минуло распятье.

И все те же вопросы детей растревожат.
Вслед за ними в свой срок в путь отправятся внуки.
Будут ждать их с молитвой: помилуй их, Боже,
Материнское сердце, отцовские руки.