Краски осени не скудеют,
Даже краше они и пестрей.
Лето, что ж всему свое время,
Пусть уходит, приходит время поэта.
Грустная желтая пора,
Дождливая, серая дымка.
Художник рисует пейзаж,
И музыка льется красиво.
Все в осени бесподобно,
Клин журавлей улетел на югА,
Словом пришла озорная пора.
Желтая пора
© Copyright: Олий Кирсанова, 2013
Свидетельство о публикации №113082808857
Свидетельство о публикации №113082808857
Рецензии