Дремлет летний мой сад...

Дремлет  летний  мой  сад, не  шумят  в  нём  листвой  дерева, 
И  пчелой  не  жужжат  костерки  распустившихся  цинний,
Только  яблок  шары, да  под  утро  вдруг  выпавший   иней
Под  ногами  хрустят, словно  зёрнышки  ржи  в  жерновах.
Я  пройдусь  по  траве  там, где  грань  между  явью  и  сном
Там, где  хладом  зари  уж  подкошены  стебли  крапивы,
И  так  пахнет  росой, и  ячменным  от  августа  пивом,
Привкус,  чей  на  губах  лишь  теперь  в  измеренье  ином.
Не  во  времени, нет, разве  можно  прийти  на  погост,
Не  измерив  с  конца  до  начала  желание  быть  там
Пусть  не  первой, но  всё  ж  буквой  гласной  в  его  алфавите,
Очертание  чьё   не  увидеть, не  выплакав  слёз.
А  в  пространстве, где  сад  в  изумруд  обряжает  века,
А  потом  окропив  их  дождями  и  утренним  хладом,
Зажигает  свечу  в  сентябре  своего  листопада,
Чтобы  вновь   по  весне  обрядить  их  в  цветные  шелка.