Рука моя натружена,
не ковшем, не братиною,
Железом окольчужена,
одежда пахнет тиною,
Шишак давно не чищенный,
мешок утоплен в озере,
И со своею тыщею,
в дрянном плетусь обозе я...
Мы хвост усталой армии,
иль проще-арьергард,
Шагаем грустно парами,
нам водочки бы кварт,
Но вместо водки
хлёсткая, болотная вода,
И дохлыми селёдками,
нам лыбиться беда.
Мы злобу прячем в бороды,
и смехом давим страх,
А поднятые вороты,
нас греют на ветрах.
Мы в отступленьях первые,
кусаемся огнём,
И пишут о нас перьями,
понурым, серым днём...
27.1/2008.
Рука моя...
© Copyright: Мирослав Авсень, 2013
Свидетельство о публикации №113082805774
Свидетельство о публикации №113082805774
Рецензии