Иду тропинкою...

Иду тропинкою.Петляет
она, и я за нею – вслед.
Не есть ли память – только след
переживаний? Оставляют
следы и ноги на тропе.
Душа пуглива: оробев,
она молчит.. Быть может, эти
мгновенья вспомнятся зимой,
когда окутан будет мглой
наш край?  Как о прошедшем лете
не вспомнить и не погрустить?
Глаз лодки станут бороздить
свинцово-серую, гнилую
муть, что, окутав небосвод,
повиснет в воздухе; но вод
небесных, как волну тугую –
на море Посейдон, сам Зевс
потоки вряд ли смог бы в тучах
сдержать: у них огромный вес
В один из дней –  едва ли лучший
из них! – дождь хлынет. Лодки глаз
(хоть я отнюдь не водолаз),
черпнув воды, или утонут,
или сквозь муть прорвутся в синь…
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .
Что слышу?!.. Пение осин?!
Они – кругом… Нет, это стонут
над головою провода
той линии высоковольтной,
что электричество - из вольной
энергии, туда-сюда
кочующей по всей Планете,
порою молнией, как плетью,
бичующей Её, всегда
готовую к тайфунам, грозам
и мировой войны угрозам, -
послушным сделали, чтоб зрел
в теплицах круглый год фрукт, овощ;
чтоб хворый вовремя на помощь
мог положиться, чтоб горел
свет и подвалах, и в квартирах,
и в подворотнях, и в сортирах -
и, озаряя, души грел.

28 августа 2013