Художник слова корчился в тюрьме,
Где пустота его губила душу,
Где разум свой переставал он слушать,
Ему здесь муки, там - позор семье.
За стенами бесчестье и презренье.
Внутри ни книг, ни перьев, ни листка,
Нет ничего, чтоб унилась тоска
Писателя в тюремном заключении.
Он автор пьес, и сказок, и стихов,
Примерным семьянином был когда-то,
Но творческой душе бывает скучновато,
И вот эстет насобирал грехов.
Смерть забрала его уже на воле,
А слава пронеслась через года,
Не осуждали его больше никогда.
Есть только уваженье. Нету боли.
(Посвящается Оскару Уайльду)
О Рединге. Тюрьма Ее Величества
© Copyright: Вероника Шляховская, 2013
Свидетельство о публикации №113082803005
Свидетельство о публикации №113082803005
Рецензии