Стихобесплодная пародия

Стихи не пишутся, они тихонько ждут
И в ожиданье крылья обретают...
Когда отыщет Муза здесь приют -
На волю, на бумагу вылетают.
Уж догорает на столе свеча,
И звёздное надело небо платье,
Стихи не пишутся, поверь мне, сгоряча,
Когда б в душе их не было зачатья.

                Валентина Белевская

Преамбула.
А коль стихи умрут, свет белый не обидев.
Так для чего живёт, тот кто грешил в ночи.
Тот, кто ласкал перо, в нём женщину увидев,
и кто, прикуривая, пальцы жёг над пламенем свечи.
А. Розенбаум.


Который день не пишутся стихи...
В квартире пыль, немытая посуда.
Для паэтессы – это пустяки.
Она блажит от творческого зуда.

А Муза мимо прошмыгнула вновь
в звездатом платье в поисках приюта.
Зову её в открытое окно:
- Ну, заскочи хотя бы на минуту!

Отмерь мне срок, который отхожу
брюхатой от греховного зачатья.
Отметь меня, стерев бесплодья ржу,
своей нетленной творческой печатью.

Всё бесполезно... Мне - всё трын-трава.
Приходит ночь. Я зажигаю свечку.
Ну, где же ты, внезапная строфа?
Но в тишине не слышу ни словечка!

Стихи молчат. Мне надоело ждать.
А сгоряча в душе бывают срывы.
Ввергаюсь в плен домашнего труда:
мне не зачать стихи без перерыва.