Постотпускное

Здесь все, как всегда: я мало сплю и еще меньше пишу.
Ветрено. Много планов,  работы и телефонных звонков
Соседи напротив толкают дурь – кокаин и анашу.
И никаких тебе уличных музыкантов,  спонтанных знакомств…

Я помню, как было там – проходящий мимо мужчина свистит,
Его взгляд цепляется за мою юбку – улыбчивый и лукавый.
В каждом кафе свой неповторимый и трогательный колорит.
Местный язык – мелодичный, стремительный и откровенно картавый.

Я помню, как было там – густо-бордовый винный букет,
Запахи выпечки по утрам, вездесущие круассаны.
Вкус пресной воды в воздухе, на асфальте звездочный след.
Безумные мысли: «А может, тату? А может, рванем в Канны?

А может, к черту Москву, и этот злосчастный обратный рейс?
Зря вы смеетесь, я, между прочим, уже нашла нам работу!»
Мы так хотели волшебное «там» сделать привычным «здесь»,
Обжить наш номер и пропустить все поезда,  самолеты…

А здесь все по-прежнему: кофе скверный и невежливый стафф,
В моей комнате холодно, и открытками сплошь обклеены стены.
И мне кажется, свое сердце я оставила где-то там…
На нашем Сите, в самом центре Парижа, в жарких объятиях Сены.