Гитара и ты

Твои пальцы – спицы умелой прялки. Струны сплетают уверенно, по-королевски
гордо,
почти не давая роздыха.
Прядут мелодию, не играют,
Стихами бьют по тебе, как палкой и воздуха…
…воздуха вдруг не хватает где-то в тоннеле горла.

И ты понимаешь, что это момент не для слабонервных.
Это в истине песни рождается маленький Маяковский –
На голове у него – венок из терновых нервов.
На спине у него – когти завистливых бестий…
На языке у него – событий и снов наброски.

У этих пальцев есть бережливая ветреность, есть неверность.
Они то воют фальцетом вместе с музыкой, то вгрызаются, стонут,
слова – за наивность платят.
И ты умоляешь жалостным, ноющим и клокочущим тоном: «Пожалуйста, о, Мадонна,
Ну пожалуйста, пожалуйста, хватит…
я умоляю, я заклинаю, хватит…»

И всё время хочется оказаться рядом, чтоб ты настроила душу, как радио,
слушать твой убаюкивающий голос, как философию Ошо.
Чтобы ты гладила меня по голове, гладила, гладила...
и успокаивала просто взглядом,
В котором
Всё
Хорошо.