Это белая ночь расправляет сутулые плечи,
металлический прут до краёв в позвонки вонзая.
Мы смеёмся над болью, но это её не лечит.
Забавляется ветер высохшими слезами.
Эта ночь наполняет туго собой сознание,
бестолково упрямый разум затмив свободой.
Не работают даже сильные заклинания!
Значит, снова бензином будет разбавлен воздух.
Значит, кровь из застывших мускулов - прямо в сердце,
безрассудно плотины сбив на пути, прорвётся.
И дорога, впитавшись в кожу тяжёлой взвесью,
в одночасье вокруг гортани кольцом замкнётся...
Дневники мотоциклиста
© Copyright: Ирэн Тэ, 2013
Свидетельство о публикации №113082705530
Свидетельство о публикации №113082705530
Рецензии