Осеннее утро

 Опять омыт дождями подоконник,
 и вновь на кухне подтекает кран…
 И, открывая виртуальный сонник,
 читаю про наехавших цыган…
 И этот сон, как будто, даже в руку:
 туманен путь, с утра – почти темно,
 и капли разговором-перестуком –
 морзянкою дождя – стучат в окно.

 И можно быть смешной и несуразной –
 и ни ногой сегодня из дверей…
 И хорошо, что день случился праздный –
 не так уж много в жизни праздных дней:
 лови своё счастливое мгновенье –
 открой блокнот и душу распахни,
 и между строк замри неясной тенью,
 но правдой фотографии – ни-ни:

 строке – душа, и дело не в обмане:
 прочь зеркалА – с собой наедине…
 И правы говорливые цыгане,
 которых всё же выгнала во сне…
 Есть умысел в красивой дешевизне –
 быть верной своему золотнику,
 а то, что называют правдой жизни,
 так вглубь, что не поместится в строку.

 Но всё, что век возьмёт со дна колодца,
 дай Бог, потом покажется мудрей,
 чем та, что здесь решительно клянётся
 не выходить сегодня из дверей.
 И смотрится в меня стихотворенье,
 оставшись тет-а-тет и визави,
 а осень – приучает к откровенью,
 не говоря ни слова о любви.