Горит проводка, с ней сгорают мысли.
Уходят в даль последние слова...
Всегда у красоты повадка лисья,
В глазах искринка, в волосах трава.
По глотке режет водка, рвутся смыслы,
Блаженны как последняя глава,
С деревьев ветер рвёт сухие листья,
О тех кто был, разносится молва.
Детей узнать не трудно по вопросам,
По смеху и желанью всё узнать,
А взрослых вычисляют лишь по грёзам,
Записанным в сгоревшую тетрадь.
Добро сжигают и неуязвимы,
Как будто бы уже попали в рай,
Циничны и порой несправедливы,
Как эхо дивны и капризны в край.
Отчаявшихся видно с горизонта,
Они похожи на фигуры изо льда ,
Кто мир сканирует своеобразным зондом,
Кто зачеркнул последние права.
Хвала таким, поскольку полу-живы,
Пускай и смертны, лжи с них не возьмешь,
До боли неприступны и красивы,
Как пуля, как вонзенный в спину нож .
Горит проводка...
© Copyright: Освальд-Альтросса Скровски, 2013
Свидетельство о публикации №113082700465
Свидетельство о публикации №113082700465
Рецензии