Кувшинчик саке

На жаровне кувшинчик саке,
За окном развопится сирена
И, как реки набухнут к весне,
На виске твоем вздуется вена,

В промежутке меж "раньше" и "впредь",
В закулисье твоих интермедий,
Не успеет свеча отгореть
Под кувшином саке цвета меди.

Чуть за полночь - рассвет уже вот,
Чуть за тридцать - точнее не надо.
Зазеваешься чуть - уже ждёт
Твой кувшинчик саке цвета ада.

Это дольше, чем водки стакан,
Это горше, чем доза мартини -
От саке ты почти что не пьян,
Но ты чувствуешь шепот Богини...

Многоликой, безудержной Тьмы,
Отливающей ночи, как пули.
Все уснули.
...все дни сочтены...
Нет! Не умерли - спят! Все уснули!

Умолкает сирена, как крик
Обрывается резко на вдохе.
Мир так хрупок, так хрупок - так тих! -
Что боятся дышать даже боги.

И кувшинчик саке над свечой-
Твой маяк в подступающей бездне.
Что-то будет... Все будет ещё!
Повторится, и снова исчезнет.

Чуть за тридцать -  не надо точней! -
В одиночестве, словно в пустыне,
Ты опять выпадаешь из дней
Тщась во Тьме отыскать свое имя.