Прости Господь поэту
Миг злобы, час утех,
Он лишь искал ответы,
Мир поднимал на смех.
В сердцах слагал куплеты,
Не в меру пил и всех,
Пронзал до боли светом,
Но не имел успех.
Он нелюдим и странен
И вряд ли человек,
К порокам не гуманен,
Не в свой рождён он век.
Смысл слов его туманен
Для нищих и калек,
Стрелою рифм ранен
И холоден, как снег.
Прости его и успокой
В стране от зла далёкой
Невинен он своей душой
Загадочно глубокой.
Я не искал людских утех
© Copyright: Александр Очкаленко, 2013
Свидетельство о публикации №113082703803
Свидетельство о публикации №113082703803
Рецензии