элегия метрополитена

когда подумаешь, чем связан с этим миром…
над головой порода, что щербет,
халвистый грунт, осадочные, синклинали,
и астраханки паюсный асфальт…
то сам не веришь: ну ведь ерунда…
скотч, пластырь, лупы, ручки, карты,
овощерезки, батарейки, – воздух
отягощен дискантом зазывал.
и ты читаешь книгу, и стоишь,
и весь твой мозг – блошиный серпантин.
откройте уши: уступите место
беременным, с ребенком, пассажирам
в нетрезвом… или пожилым?…
и вкатывает девочка обрубок
с пакетом, на коляске, в бескозырке,
ну просто в телогрейке, из гармошки,
в «напрасно ждёт кого-то там».., да кто?
их ждёт за коллонадой вестибюля?
ах, разве полицейский с шестизначным -
(их миллион… их, стало быть, чуть больше,
чем ожидалось) – номером жетона…
и ты стоишь в потоке перегона,
грустишь, сверля декор плантаций,
разглядывая голые колени, –
язык их тела, импульсный посыл,
очки в ресницах, ушки в плеерах,
айфоны в маникюре, патифоны – 
кривляки невпопад, блошиный марш…
мелькают чистенькие станции-гробницы,
диагонально встрявший гусиничный,
ступенегорбый папа–эскалатор
свербит жужжелкой первой мировой.
и ты стоишь, и смотришь молча в воду
с моста, но как бы вверх ногами –
глазами своего изображенья на себя…
ты как бы окольцовываешь реку
или она тебя, и вы обручены…
и этой дивной, вертикальной скрепой,
сердито ошарашенный харон,
мостак в горизонтальном приключеньи:
ну-ну, стишки, писатель, мля, ботаний –
через плечо сосед из силовых
каким-то перепутал «метрополь»,
попав на удлиненный вариант…

и ты стоишь, – нездешнего глазами,
наехавшего в первом поколеньи
из массагетий, бактрий, согдиан,
видавшему икру в её севрюжьем
колчане, выжженному солью,
одетому б/у, еще б – не трезвый, то
сошедшего за финна-забулдыгу –
рассматривают, не интересуясь,
коленооголённых поколений
девицы, сверившись по списку –
твоей лоскутной, с томиком стихов
персоны – списка запрещённых
на рейде, подлатать, к заходу в док.
мерцает рядом вывеска, реклама,
без первой, ненавязчивая «мебель»…



когда подумаешь… что вот уже под тридцать
здесь ошиваешься при мыслях, без.
чем связан с миром? книжкою поэта
да слов пружинкой, сжатою рекой.
и это всё? ведь этого хватило
когда-то не завлечь вниманье тех,
и зазывал, с тобой кому в вагоне
и в этом птичнике вообще не по пути.
и следовательно, смысл возвращенья
наверх, и смутен, и… и даже, даже…
но что-то мне из области портняжной
немного вечной, чересчур случайной
напоминает, ты забыл? забыл?

и все встаёт как будто на места.
да – книжка, да – река. да – город.
игла – она, Елена...
да сам – лоскут, наметанный иглой.



(31.07.13)