Бали, Индонезия. Июнь 2556г

Степенно пение муллы,
Туманной дымкой на закате,
И золотом залит фарватер,
И страсти все ничтожны и малы.

Вулкан священный держит свой огонь,
Порой пыхтя на суету людскую,
И кто-то, чуя силу колдовскую,
Поставил монастырь тут, осолонь.

Закаты и рассветы с двух сторон
Увидеть можно в день один и тот же,
Но, это если быть к себе построже,
В игре, где победителей и быть не может,
Но чтя Игру, в которой Я-Закон.

Здесь Сурия без ярости горит,
Но, вместе с тем, все кости прогревает,
Не падает здесь Дух и в космос не взлетает,
Но словно чайка белая парит...

Под сутры из Корана вырастает Гриб,
Помошник старый видящим иначе,
Тем, у кого и цели, и задачи, -
В тумане видеть берега изгиб.

Тут Сила древняя среди камней,
И танец-бой, как ритмы барабана,
Рождение грозы средь рокота вулкана,
Что собирает облачные караваны,
И вдаль уносит ветром поскорей.

Поёт мулла в зелёных куполах,
Но тем, кто помнит старые обряды,
Те песни, словно новые наряды,
На каменных натруженных плечах.

Но эта мода - игры для людей,
Для тех, кто ярким блеском мажет взоры,
Кто, сонный, ткёт иллюзии узоры,
И чей уют - отсутствие затей.

Все мысли, как одежда под дождём,
Лишь липнут к телу, много не скрывая,
Когда вода, повсюду проникая,
Глубины чувств, как клады поднимая,
Показывает мир чудес, где мы живём.