Я ему про Париж. Лондон

Я ему про Париж. Лондон.
Волшебством заманиваю.
Разговариваю так вызывающе.
А он смотрит из под ресниц,
 Мол, что за девица этакая. 
Бесцеремонная. Грубоватая.
Сам не налюбуется никак.
В душу всматривается. Я с плеча рублю.
Да по ушам все баснями.
Прячу себя. Настоящую.

У него этих  женщин - пруд пруди.
По полкам раскладывай.
Все уж нравятся.
Красавицы. Умницы.
Наизнанку их выворачивает.
Приручает. Выбрасывает.
 Вот сукин сын.
А те по ночам рыдают.

Да поделом вам, милые.

Он сидит, ухмыляется.
Душа-девица перед ним распыляется.
Себя узнает в ней. Печалится.

Не свожу с него глаз. Не мерзавец он.
Просто женщины все его – падкие.
В омут с головой бросаются.
Вот и тоскует он.

Болтушкой меня называет.
И грустно так улыбается,
И все всматривается-всматривается.

Не отбивается.  Да и я обороты сбавила.
Говорит мне: «Давай прогуляемся».
Я киваю. Сама как зверек зашуганный.
Себя глубже закапываю. Настоящую.

Только любопытство ее разбирает.
Да наружу она все  просится. Не боится.

Смехом вдруг закатились.
Шляпа у него забавная. А у меня рукавицы.

Так и сблизились.
В углу перестали пылиться.
Он носил шляпу.
А я рукавицы.

Зима.
И снег так тихо ложится.