(песня под Вертинского)
По "Белинке" прошёл мелкий дождичек...
Под самбреро и рот до ушей,
Вова-брюхо - "синяк", и безбожничек,
Порысил на "сходняк" алкашей...
Три угла остриями где сходятся,
Жар души ждут скорее залить
Те, в карманах чьих деньги не водятся,
Но уже не умеют не пить...
Здесь народ по утрам собирается,
Пока печень "не склеила ласт".
Он с надеждой бездумною мается:
Может кто, милосердный, подаст?..
А Володя - другой - шустро ищущий,
Он выходит из всех передряг!..
Он умрёт по судьбе, стопки нижущей,
Весь цветной, как украинский флаг!
Закопают небрежно, скорёхонько,
Без цветов и без траурных лент...
Жизнь ты прожил бездарненько, плохонько,
Утопивши в бутылочке, мент!
Пьёт народ и ни сколько не кается! -
Он столетьями только такой!
Он - как спирт, что ни как не меняется,
И, как Ленин, что вечно живой!
Вова-брюхо
© Copyright: Виктор Зарубин 2, 2013
Свидетельство о публикации №113082607095
Свидетельство о публикации №113082607095
Рецензии