Мужик, потрёпанный без тёплого ночлега
Как - будто из тюремного побега,
Обросший грязный и лицом облезлый,
Навстречу, запинаясь, шёл нетрезвый,
В зажатой пятерне болталась крыса,
(На пальцах синим, выколоты числа),
Из ран, оставленных её зубами
Стекала кровь короткими волнами,
Ему платок карманный бросил в ноги
И мимо пошагал. На полдороге
Не выдержал, не смог не посмотреть,
Вместо того чтоб руку обтереть,
Он полоскал ее, в дождливой луже,
И грудь объяло холодом как в стуже
От страха, мерзости и жалости в придачу,
Сейчас пишу и своё время трачу
На понимание, как можно таким быть,
И где берутся силы, чтобы жить.
17.04.1999 - 23.11.2010
Как можно
© Copyright: Кузьмин Олег Анатольевич, 2013
Свидетельство о публикации №113082605702
Свидетельство о публикации №113082605702
Рецензии