Не пишу. Идеей беден.
Три недели — ни строки...
Ни сюрпризов, ни трагедий,
Сны отчаянно легки.
Не дается тезис краткий —
Как в тумане голова.
Нет существенных осадков,
Испаряются слова.
Я сухой, как черный перец,
Емкость выдумок пуста,
Я в стране своей пришелец
Среди тех, кто местным стал.
Расцветает ярко-красным
Каждый первый светофор,
Тело внемлет резонансом
Пулям, пущенным в упор,
Вопль истерзанной надежды
Глушит дней свинцовый ритм…
Смерть, рожденье — точки. Между
Есть свой шарм, свой колорит,
Жаль, не видно за завесой
Длинной осени души...
Давит совесть лишним весом,
Время на размен спешит,
А стихи — мечты останки,
Отвлекающий прием,
Заполняют без остатка
Предоставленный объем
И уходят в воды Леты,
В недоступное глазам.
Знают мертвые поэты
Цену этим чудесам...
Мертвые поэты
© Copyright: Алексей Бакашин, 2013
Свидетельство о публикации №113082605626
Свидетельство о публикации №113082605626
Рецензии
Вспомнился фильм «Сообщество мертвых поэтов») Кстати, писал под его впечатлением, но немного о другом: http://www.stihi.ru/2012/10/09/8208
У вас, в целом, начинается и проскакивает отличный ровный ритм, но местами с него соскальзываете и тогда спотыкаешься.
НО
Содержанием понравилось. Продолжайте совершенствоваться
Алексей Рахе 26.08.2013 15:29 • Заявить о нарушении
У вас, в целом, начинается и проскакивает отличный ровный ритм, но местами с него соскальзываете и тогда спотыкаешься.
НО
Содержанием понравилось. Продолжайте совершенствоваться
Алексей Рахе 26.08.2013 15:29 • Заявить о нарушении