Как странно. Там, в чужом краю,
Без знаний языка, он понят был.
И каждый помогал, и не забыл
О нем. И был он, на чужбине, как в раю.
И думал:" Ведь я чужд для них.
Не знают ничего же, обо мне".
А уважение он чувствовал, вполне.
И почему-то, был Своим, среди Чужих.
А интересно, почему же, Свой, всегда не рад?
И слова доброго не слышно никогда.
Года летят, но - это навсегда.
И почему, не виден добрый взгляд?
Всю жизнь он был Чужим, среди, Своих?
Кто понимал язык, с кем много лет он жил.
Кто знал о нем, ведь многим он служил.
Но был среди слепых, среди глухих.
Как просто отвернуться от беды.
Не знать того, кто, с нами, рядом.
Не удостоить добрым словом, взглядом.
А жить и, не тужить, не знать, ни в чем, нужды.
Как странно все. Где Свой, а где Чужой?
Зачем, родному, стал он, вдруг, постылым?
И видел в жизни всё, вокруг, унылым.
В дали, нашел приют, он, раненой душой.
Чужой, среди, Своих
© Copyright: Виктория Бронесц, 2013
Свидетельство о публикации №113082600480
Свидетельство о публикации №113082600480
Рецензии