Это не любовь. Это просто ревность.
Я так боюсь лишиться раненной тебя.
Когда? Зачем? Не важно с кем, но всё же
Ломаю шпиль строки растущей из огня.
На улицах моей Страны давно погасли фонари,
Над блеклым сводом разукрашенной Невы,
И Петербург похож на наряженную ёлку,
Одетую в гранитный слой искусственной травы.
Не нужно лишних слов. Читай мою усталость
На лепестках зари Северной страны.
Пока мою любовь не одолеет старость
Я буду освещать твой путь с помощью луны.
И шёпот птиц на крышах разобьёт нам окна,
И их волшебные слова сольются в унисон.
Затем твоя кровать устелена стеклом,
А мы сидим за праздничным столом.
И два орла не поделившие корону
Стрелою полетят под купол прошлых лет,
Но неожиданно наткнутся на ворону,
Что на могилу принесла бы свадебный букет.
3 Это не любовь...
© Copyright: Стрекалов Иван, 2013
Свидетельство о публикации №113082603840
Свидетельство о публикации №113082603840
Рецензии