Кого любил...

                1.
Четыре женщины я знал
(я счёт им не веду) –
случилась первая – Весна,
невесть в каком году.

Она зелёною была,
руками стан обвив,
пришла в чём мама родила,
а значит для любви.

То холодна, то горяча –
её мне не забыть.
С прилётом первого грача
кто не хотел любить?..

Однажды вдруг раздался гром,
и вздрогнула Весна,
и со слезами, как с дождём,
умчалась прочь она.
         
                2.
Давно знакомый мне Июнь,
Сказал мне: «Нос утри,
ты на Весну-вертушку плюнь,
на Лето посмотри».

А Лето – женщина, Бог мой! –
увидишь лишь во сне.
Привёл её к себе домой,
забыл и о Весне.

Подумал после, это – рай,
Жизнь, братцы, удалась!
Ну, хоть ложись и помирай, –
поцарствовал я всласть.

Сказал я времени: «Пока,
остановись и жди!..».
Летели мимо нас века…
Вдруг начались дожди.

Всплакнула женщина: «Прощай…
Пора, мой друг, пора!»
И адом стал вдруг прежний рай,
жизнь кончилась вчера.

                3.
Нарочно время поползло
в замедленном кино.
Я понял, это мне назло –
за лето мстит оно.

В осенней вязкости и тьме
так сладко утонуть…
Не просто в этой кутерьме
найти к спасенью путь.

Спасают женщины всегда –
так и на этот раз.
Моя осенняя беда
её коснулась глаз.

Сказала женщина: «Живи…
Смогу чем, помогу,
не требуй только лишь любви,
я память берегу».

Как милосердная сестра,
она меня спасла.
Но неизбывна и остра –
боль снова проросла.

Сказала Осень (так зовут
ту женщину): «Иди!
Твоё спасение не тут,
а где-то впереди…».

                4.
И я пошёл... Зачем? Куда?
Навстречу Новый Год –
и красный нос, и борода –
меня не узнаёт.

Неужто позабыл и он,
как  «зажигали» мы! ?
И вспомнил вдруг я телефон
красавицы Зимы.

Звоню…  А там – гудки, гудки…
О, Боже мой, жива!..
Какие ж все мы…
                Мужики,
гад «пластик» зажевал –

«Мобилу» дайте кто-нибудь.
Всего один звонок…
«Привет, Зима! Узнала? Суть? –
Ну, да, я одинок.

«Зажгём», как раньше? Новый год,
ведь, всё-таки… Что, что?
Ты не свободна?– вот так вот…
Ну, поворот! Учтём.

Всех благ!.. Прощай, Зима, прощай…».
«Мобила» чья? – О-кей».
…Позёмка зверствует, хлеща.
Мороз, как диск-жокей.

И, словно литерный экспресс,
Год отошёл в «ноль-ноль».
Кому куда? А мне бы в лес –
Лечить охотой боль.

Трофей разделать у костра,
поперчить, посолить!..
И боль не так уже остра,
и снова можно жить.

«Охота и любовь – одно,
и там и там – трофей», –
сказал Петрович, глядя в дно,
и приказал: «Налей…».

Кого любил, кого убил,
коль то и то – родня,
свои долги вам возвратил
охотой… на меня.