История на поле чем-то схожа,
У каждого народа свой клочок,
И путь судьбы невероятно сложен,
Неровен он, то тут, то там – толчок.
И время тоже делает посев,
То глубоко, то мелко вспашет,
То поражений горестный напев,
То ликованье от победы нашей.
А будни что? Кто поминает их –
Так однородны, так бесцветны,
Их не коснется гордый стих,
Не будут петь о них и песен.
Но главные в истории они,
В них происходит созиданье.
Мелькают чередою ночи, дни,
И к каждому приходит увядание.
Тот по себе оставит яркий след,
А у того – едва заметен,
Тому до будущего дела нет,
А у того там внуки, дети.
В истории приходит жатвы день,
Но что поделать, корни слабы,
И от величия осталась только тень,
Тонка, как нить, а была – баобабом.
Историкам я тоже дам совет:
Искать лишь там, где всходы были,
Иначе, извлеченное на свет
Ценней не станет горстки пыли
в истории приходит жатвы день
© Copyright: Петр Котельников, 2013
Свидетельство о публикации №113082602403
Свидетельство о публикации №113082602403
Рецензии