Откуда прилетело не знаю сам

Ласкающие, нежные  слова
скользят  по  барабанным  перепонкам.
И  кружится  пустая  голова
от  взгляда  обаятельной  японки…

…Но  сразу  всё  додумала  молва,
крича  что  я  -  бессовестный  грабитель.
И  что  новелла  эта  не  нова
и  здесь  её  исконная  обитель.

Да  что  молва? Она  едва  жива,
как  старая, облезлая  ворона.
Здесь  крутятся  другие  жернова,
стирая  в  пыль  холопов  и  баронов.

Здесь  двери  перечёркнуты  доской,
прибитой  двухдюймовыми  гвоздями.
А  лица  напомажены  тоской
и  мелкими, животными  страстями.

Здесь  падают  от  страха  зеркала,
а  сказки  переполнены  гробами,
а  в  тронных  залах  влажная  зола
пробита  ядовитыми  грибами…

…Жжёт  душу  православный, медный  крест.
Жжёт  память  неоконченная  повесть…
Куда  ни  бросишь  взгляд  -  везде  насест,
под  ним  сидит  загаженная  совесть…

…Как  страшно  пережить  последний  миг,
в  котором  гулко  рвутся  перепонки
и  память  гаснет, растворяя  лик
красивой, неиспорченной  японки…

               
         *                *                *