А, было?

Когда приходит август, шаманя немо -
под сердцем тяжек камень, и тянет на вино,
густеет, словно старый мёд, ночное время
и липы, засыпая, глядят в окно.
А это значит - нужно снимать себя с крючка
сиреневых придуманных историй.
Всё толще облака - витая оболочка
над чёрно-сонным морем.
А не хотелось бы... Болит, становится всё уже
и меньше твоя душа...
Она ведь знает - дожди закружат
и сердце выпотрошат
в местах, где пахнут прелью сырые листья.
Их ветер треплет воровски.
Разбойной одержим корыстью
и холодит виски .
Песок... А, что песок? Пустынный пляж.
Перу, подошвам - чистые страницы.
Да разве было лето? Видение, мираж...
Да разве были птицы?
А ливень в колеснице
окрашивает в хром зонты, плащи и лица...
Мелькает в лужах веер - сиреневые спицы...
Что толку в нём?
Он тоже смыт дождём...
Туманами очерчен круг -
граница не возврата.
Внезапно всё и, как-то, вдруг,
когда роняют злато
на травы изумлённые,
спеша,
краснеющие клёны
или твоя душа.
Пусть зеркало воды дублирует изгибы
пустых причалов сотканных дождём...
Я снял себя с крючка и выброшенной рыбой
хватаю воздух ртом
под звук колёс летящей колесницы
в печальном сумраке рассвета...
А разве было лето?
А разве были птицы?