Стоят бревенчатые избы,
Наличников цветная вязь...
Здесь Русью старою всё дышит
Надёжна вековая связь...
В углу избы горит лампада,
Старик с письмом в руках притих...
Отец погибшего солдата,
О!..Как же страшен этот миг!..
Он весел был, со всеми дружен,
Улыбка, стать, бровей изгиб...
Что он Афганистану должен?..
За что, скажите, сын погиб!..
Они в миг стали стариками,
Годами боль их не унять!..
Стоят с седыми головами,
А им всего по сорок пять...
Слёзы родителей!
© Copyright: Владимир Окороков 2, 2013
Свидетельство о публикации №113082504301
Свидетельство о публикации №113082504301
Рецензии