О жизни

Перебирая в пальцах дней песчинки сыпучие,
Любуясь в свете солнечном мгновений жемчугом,
О прошлом, пожалуй, не пророню и слезинки я -
Нельзя же право-слово быть такой жалко мелочной.

Мы так привыкли стенать, страдать и печалиться
О том, что было или том, чего и вовсе не было.
Привыкли завидовать, на счастье чужое зариться,
А сами не живём, а лямку тянем, занятые добыванием хлеба.

Но чьи ладони согреют твои озябшие стылым вечером руки?
Чьи губы снимут с ресниц твоих слёзы боли и горечи?
А что ты вспомнишь в мгновения тишины или смертной скуки?
В зеркале лишь отразишься или в глазах сына, дочери?

Я не о том, кто кому и что должен в этой вселенной.
Не о рода продлении или поиске второй половинки.
Я о том, что счастливым надо быть в этой жизни бренной,
А счастье в том, что бы собой быть, а не сдувать с разбитых надежд пылинки.

Счастье - идти лишь своей, выбранной сердцем дорогой,
Плюй в лица тех, кто кричит, что "нельзя" или "должен".
Эта жизнь дана тебе тем, кого привычно называть просто Богом,
И, пожалуй, лишь он ограничить полёт души твоей может.

Жизнь одна и, поверь, не такая уж она и длинная,
И прожить её надо самому, сердце в секунды вкладывая.
И, пока на мониторе не выстрелит безжалостная прямая линия,
Ты лети, живи, будь собой, не оглядываясь и никому не докладывая.

Это бунт, призыв к революции, к свободе пути и духа,
Это то, чего каждый в этом зашоренном мире по-настоящему хочет.
Это то, что коснулось моей души, сердца и слуха,
И превращается в скомканный, сумбурный, но такой искренний стих этой ночью.

17.08.2013