Море

когда она впервые поедет в морю,
то его аромат узнает ещё с вокзала
и с собой привезёт шкатулку своих историй -
она бы с радостью морю их рассказала

ну а он притворится, что слишком устал с дороги -
смуглый, немногословный, скуластый, строгий -
он сядет с коктейлем в глубоком цветном шезлонге
и солнцу протянет свои длиннющие ноги

а она побежит сквозь брезентовый жёсткий зной
по пляжу, руки раскидывая как крылья
замирая сладостно от своего бессилья
перед огромностью, мощью и глубиной

и потом, уезжая, в рюкзак свой до треска полный
уложит ракУшки, в которых услышит волны -

все именно так и должно будет сбыться вскоре,
если они, наконец-то, поедут к морю


но он всё медлил: что ещё скажет врач,
поедем тогда, когда тебе станет лучше,
поверь, мы ещё поймаем счастливый случай!

умрёшь?

ерунда!

не выдумывай и не плачь.

и друзья не раз говорили ему: уступи ей!
ну что тебе стоит. билеты. и в поезд сесть.
она всё сильнее лысела от химиотерапии,
а он легкомысленно верил, что время есть

а когда у неё совсем не осталось сил,
хоть он ей ежедневно гранатовый сок носил,
она больше не вспоминала о том разговоре,
перетопчусь я, ну его, это море -
не хотела надоедать и способствовать ссоре

до конца


а потом он долго себя винил -
чем же взгляд его был так беспросветно зашорен?
он жизнь прокручивал в памяти как винил -
он ведь любил её, даже ни разу не изменил
и баловал, потакая в невинном вздоре

в безвозвратно упущеном кроется главное горе

дурак.
всё зевал, всё шляпил, всё временил -

и она умерла, так и не увидев море