Моя голова - аэродром -
оттуда постоянно что-то вылетает.
А я проснулся в декабре. Под землей
Где-то на юге Италии.
Я худею вместе с настенным календарем,
Утро сквозь бункер проникло. Светлеет.
В немом телефоне не услышишь: "Алё"
вот уже пять лет.
Я доел испорченные консервы,
Сам испортился и стал плохим.
Достал пару бутылочек скотча из сейфа,
Представил небо
и начал про себя писать стихи.
Бумаги то не было.
____
Скоро наступит момент, когда случаются чудеса.
Но увы, очередной новый год встретил со слезами на глазах.
Застывшие сердца
© Copyright: Влад Сорокин, 2013
Свидетельство о публикации №113082406272
Свидетельство о публикации №113082406272
Рецензии