Тропа

Высокогорная тропа, я вижу дом -
На том её конце куда мой путь лежит.
Рыбацкая посудина небрежно гладь воды рябит,
Ей словно нужно вырваться отсюда...

Ногами я чеканю шаг домой,
Хоть в этом доме я и не был никогда.
Идти такой тропой мне не в первой,
Давно я понял что мне в жизни большего не надо.

Прохладный воздух что морозит мои щеки,
Мне также душу согревает:
Различные течения мыслей реки,
В моей главе объединяет.

Единство мысли - камня монолит,
Хребет, что защищает от вторжения сомнений.
Мой разум сам в себе царит,
Не оставляя места для инородных воплощений.

На берегу из судна вышел кто-то,
Его не разглядеть – туман,
Мне этот силуэт уже не раз являлся где-то,
Иду уж вниз, я любознательный айман.

Он всё стоит, всё ждёт меня на причале,
А я иду к нему, пытаясь разглядеть лицо,
Он словно свернут в одеяле,
Уже покойник, что сейчас пойдёт на дно.

Я ужаснулся этим мыслям и на секундочку оторопел,
Но поздно,- я поднял глаза – момент упущен,
Рыбак-покойник в воду птицей улетел.
Что это? Мой разум разобщён...

Пески, леса, озёра, горы, джунгли, пустоши и реки,
Всеми дорогами мой путь провел меня,
Я открываю снова веки,
И вижу дом, но до него пустынная тропа...