Недавно муза, как бы вскользь, оговорилась:
Не наигрался ли? Не хватит ли писать?
Зачем ты пишешь, объясни, скажи на милость?
Ведь устаёшь. Так чашку чаю – и в кровать.
Ну, напиши, что, мол, душа твоя – не камень,
Что горяча, что растопить способна льды…
Прочтут. С усмешкой. Вот, мол, тешится стишками.
Работать надо. Вместо праздной ерунды.
Подмёл бы улицу, пропылесосил площадь.
Вагончик с углем разгрузи. Потом – пиши.
Им невдомёк, что день-деньской тружусь, как лошадь.
Стихи – ночами. Для себя. И для души.
В реальной жизни большей частью выживаю.
Пахать приходится на совесть, не на страх.
Край непочатый. И ему не видно края.
А жить когда? Да я живу! Живу в стихах.
Слова и строчки – не подобие игрушек.
Не мне судить, добротны вирши иль плохи.
Стихи – не скопище нелепых погремушек.
Пусть незатейливы. Неброски. Но – стихи.
Зачем пишу?..
© Copyright: Андрей Коровёнков, 2013
Свидетельство о публикации №113082404485
Свидетельство о публикации №113082404485
Рецензии