Пацаны послевоенных лет

      
 Мы пацаны послевоенных лет,
 Росли, как будто сорняки на грядке.
 Забыв про школу, ужин и обед.
 Со смертью часто мы играли в прятки.

 А смерть, её оставила война,
 Кругом напичканы снаряды,мины.
 В костёр снаряд. Нет взрыва. Тишина.
 И тянем жребий, чтоб узнать причину.

 Вот выпало тебе ползти к костру.
 Не трусь,пацан, ведь ты же не девчонка.
 Но бьётся мысль:"Вернусь или умру?"
 И ёкает от страха селезёнка.

 Дополз.  Потух огонь. Лежит снаряд.
 Раздуть, подбросить дров - тут дело чести.
 И вот уже костёр огнём объят.
 Скользишь ужом ты из объятий смерти.

 И на тебя все с завистью глядят,
 Как будто бы вернулся из разведки.
 И перед строем точно наградят.
 И лишь в костре потрескивают ветки.

 Лежим, вжимаясь в старенький окоп,
 Вот взрыв и веером вокруг осколки.
 И запоздало тело бьёт  озноб,
 На голову посыпались иголки.

 Такие вот забавы детских лет,
 Похожие на русскую рулетку.
 Вернулся - у тебя авторитет,
 Упала, значит на орла монетка.
 19 августа 2013 г. Борис Беленцов