Август грибная пора - 3

АВГУСТ – ГРИБНАЯ ПОРА -3

Подготавливая очередной выпуск своей страницы, мне вдруг подумалось: – А ведь, наверно, кто-то, читая мои лесные зарисовки, наблюдения за капризами погоды, сельскую бытовую тематику, бурчит недовольно: – «Ну, что это за поэзия! Елки-палки, кусты, дожди, грибы… И не лень марать бумагу!»  Нет, не лень! Потому что я это чувствую и вижу так, как не сможет увидеть и прочувствовать иной любитель «настоящей» поэзии (коей он считает свою), воспевая, например, осенние краски природы обязательно с «рябиновым огнём или пожаром», замусоленным с Есенинских времён до неприличия. И забывая при этом, что у того же Есенина, которому не откажешь в настоящей поэзии, читателей приводили в восторг и такие строки:
«Пахнет рыхлыми драчёнами,
У порога в дежке квас.
Над печурками точёными
Тараканы лезут в паз…»

А потом – кто может подвести чёткий критерий под понятие – Настоящая поэзия, и чем она отличается от ненастоящей?
Порассуждал так и успокоился. И подготовил для Вас ещё одну страничку о грибах…

     СОЛНЕЧНЫЕ ГРИБЫ

Поморье.  Из моей книги  Грибник – Повесть длиною в жизнь.

      Лесные дружные сестрички, –
Где ваш весёлый хоровод?
Ищу, ищу, – всё нет лисичек,
Быть может, неудачный год…

И так-то вас совсем немного
В суровых северных лесах!
Я место помню у дороги, –
Стояли там, как на часах.

Ещё – поляна у тропинки, –
Как вы там прятались в траве!
Но ваши яркие желтинки
Любого цвета поживей.

Я знаю, – медленно растёте,
Черника вас обогнала.
В местах тенистых – не живёте, –
Вам надо солнышка, тепла.

Ага, – ещё местечко знаю, –
Переберусь через ручей…
Вас так в корзинке не хватает!
Как в дождик – солнечных лучей.

ОПЯТА

Поморье.  Из моей книги  Грибник – Повесть длиною в жизнь.


    Облепили берёзовый пень,
По корням разбежались игриво…
Помню, в тихий и пасмурный день
Я увидел в лесу это диво.

Здесь готовили раньше дрова,
Под топор шли берёзки и ёлки…
Затянула делянку трава
И кипрея цветные метёлки.

А на старых растресканных пнях,
Что берёзами были когда-то,
Каждый год привлекая меня,
Разрослись постепенно опята.

Я люблю тонкий их аромат,
Их округлые стройные шляпки,
Необычный цветастый наряд,
С грибником не играющий в прятки.

Только скоро подрост молодой
Эту чудо-полянку затянет…
Пни исчезнут, сгниёт сухостой,
И опят моих милых – не станет.

*  *  *

Поморье.  Из моей книги  Грибник – Повесть длиною в жизнь.

Настал черёд боровиков,
И по лесу машины рыщут…
Закон суров, закон таков –
Кто не успел, тот не отыщет!

Ну, до чего смешной народ, –
Спешат, бегут, не понимая,
А я – иду, как в огород,
Поскольку все грибницы знаю…

Конечно, есть от них урон, –
Чего-то вырвут из-под носа,
Но – лес не мой, не мой закон
И не моя цена вопроса.

      Фото - кадр из моего фильма Тихая охота.

В следующую пятницу – последний грибной выпуск.