Я понимаю, -не поэт.
Но что- то прёт во мне наружу,
Когда в жару иль просто в стужу
Покоя, что- то не даёт.
Во мне трепещут мысли злые,
Зачем всё это и к чему?
Ведь я не должен ни кому,
Доступны радости иные.
Сиди, пиши про красоту
Той розы, мальвы иль бурьяна
Тогда поэтом станешь прямо
И попадёшь в когорту ту.
Я не поэт, я сочинитель,
Ложу кирпичик на кирпич.
Но не скажу хвалебный спич,
Тому, кто ныне небожитель.
Пусть нашим нынешним кумирам
Поют «осанну» сопляки,
А я привстану на носки
И погляжу за этим миром.
Я понимаю, быть поэтом,
Прилипшим к долларам иль евро,
Ты сохранишь остатки нервов,
Но потеряешь дух при этом.
НЕ, НЕ ПОЭТ!
© Copyright: Виктор Широбоков, 2013
Свидетельство о публикации №113082307642
Свидетельство о публикации №113082307642
Рецензии