Почему все сказано за меня

Почему все сказано кем-то до меня???
Я же рассматриваю челку, что слишком коротка,
чтобы закрыть половину моего лица,
выразительные зеленые глаза,
если подкрасить, суровую морщинку, что снизу лба,
где-то между бровей, горбинку, что не есть украшением моего носа...
Одни смотрят на меня с восхищением, другие - скоса,
одни превозносят меня за спесивость моего естества,
за сумасбродный ум моего существа,
другие спрашивают: " как ты к этому пришла?
как сошла с ума?"
В один момент мое отражение кажется идеальным...
а потом присматриваюсь и... прядь не так легла,
стрелка не четко подведена,
а потом где-то в середине стиха спрашиваю себя:
"зачем пару строчек о нем написала?
Детка, ты же себе обещала!
говорить,
о чем-либо, только о ном не вспомнить."

Почему всем хватает сил только смотреть?
Как я в одиночестве стараюсь не мертветь,
как стараюсь выглядеть лучше день от дня,
как стремлюсь туда, где только чертова западня,
как пью с треснувшего стакана,
как с утра просыпаюсь рано,
хотя люблю спать до обеда,
как у меня на все есть ответы,
кроме главного ответа:
" Зачем мне шляпа , пальто и в кобуре Берета?"

Почему когда хочется себя доброй и милой, как есть показать
они зовут меня воевать?
Нашли себе воина, стальную бабенку...
и почему никто не видит во мне ребенка,
девочку в платежке ситцевом?
Я бы была усидчивой,
смотрела бы вкрадчиво,
с улыбкой загадочной
и тихо бы себе пела,
чтобы Бог меня слушал, только бы так и умела...

Почему все видят меня строгой, с высоко поднятой головой,
ну, вы знаете, горделивой такой?
почему перед всеми я себя так веду,
именно так несу?

Мне все равно, как на меня смотрит мир...
Я иногда думаю: " Боже зачем ты меня сюда, ведь тебя никто не просил!"