Прости меня, мама,
Что убиваю себя слишком рано.
Нет, мне не кажется, а жизнь
И есть кровоточащая рана.
И не гляди в укор,
Писать я по-другому не сумею.
Когда-нибудь я выдвину затвор,
Сожгу стихи и никогда не пожалею.
Да я бы рада не иметь талант,
Пустил он корни, в душу врос,
И смерть за мной, как секундант,
Ведь на таких как я, огромный спрос.
Твои стихи тебя убьют, мне говорят,
Да! Это мой невроз. А часики
Все тикают, не отстают, и кто-то
Подсыпает в кофе медный купорос.
***
© Copyright: Вольская Екатерина, 2013
Свидетельство о публикации №113082306199
Свидетельство о публикации №113082306199
Рецензии