Люди и камни

Кто-то продал мои истины.
Кто-то счастливый опять с калачом.
Снова полтысячи вёрст вхолостую.
Снова ни полдня, ни солнца на небе.

Этот прекрасный опять вскользь в рубахе.
Снова рождён, не запятнанный честью.
Этот счастливый на троне сосновом.
И опоясан в свежие кости…

Истины снова лежат на базаре –
Снова их трогают грязные руки,
Снова к ним тянутся жирные пальцы –
Чтобы чесать похотливо за ухом…

И безупречный торговец бесстрастен:
Мысли не могут быть просто отданьем –
Против даров и открытой природы,
Он ведь сторонник высоких заборов…

Плачут свернувших, с открытыми ртами –
Воздух глотают и давятся снами –
Люди простые, истин желая –
Мягких и тёплых,
Понятных и сильных…

Вот он опять с куском хлеба на троне,
Прячет за пазухой гладкую книжку –
Там записал он всю жизнь свою кровью –
И чистота там на каждой странице…

А в переплёте – там тысячи мыслей,
И пустота там на каждой странице…